Les cris. La douleur. La peur. Des lumières blanches. Encore des cris. Le noir complet. Elle pleure. Elle hurle. Elle ne sait plus où elle est. Elle n’a pourtant rien demandé, elle se sent prise au piège, torturée, elle essaie d’attraper ce morceau lumineux qui se découpe au dessus d’elle. Mais elle retombe. Le sol lui entaille le genou, sa tête valse en arrière, elle voit des points noirs. Et rouge. Et la douleur revient. Encore plus forte. Encore plus vive. Elle voudrait se rouler en boule, tout oublier. Mais c’est impossible. Alors elle hurle. Mais sa voix se bloque dans sa gorge. Un coup de poing. Ou pire. Elle ne sait pas. Elle a mal. Et alors qu’elle est persuadée de voir sa dernière heure arriver, tout s’arrête.

Un souffle. Une respiration trop hachée, des gémissements. Chiara se réveille dans un sursaut de panique. Les cheveux emmêlés, les joues rouges et de la sueur glissant dans sa tignasse trop foncée. Elle halète. C’est à nouveau arrivé. La jeune fille de dix neuf ans a encore fait un cauchemar. Depuis souvent ces trois derniers mois. Le pire, c’est qu’elle est persuadée que tout ça, ce sont des souvenirs. Pourtant, elle ne se rappelle de rien. Nulle part, elle a beau creusé sa mémoire, elle ne se souvient avoir un jour éprouvé pareil douleur. Pourtant… non. Elle évite d’y penser. Elle s’est promis d’oublier tout ça. Doucement, elle se recouche dans son lit trop grand pour elle. Chiara a froid. Tellement froid. Ses yeux encore mouillés de larmes inconnues, elle s’enroule dans ses couvertures. Elle voudrait que tout ça soit fini, terminé, oublié. L’un de ses professeurs lui a parlé d’une sorte de sortilège qui pourrait lui rappeler sa mémoire défaillante. Mais elle ne veut pas. La jeune fille se persuade, que tout ça, c’est des cauchemars. Rien que des cauchemars qui finiront par s’en aller. Des cauchemars lui rappelant les quelques mois de terreurs absolues qu’elle supportait avant de s’enfuir. Mais c’est un chapitre terminé de sa vie. Elle ne doit plus y penser. Chiara est en sécurité ici. On le lui a promit. Elle ne fera plus jamais face à de telles… de telles quoi d’ailleurs ? Elle ne sait pas. Heureusement, elle pense s’être enfuie assez tôt.  Elle ferme les yeux très fort, priant pour se rendormir. Mais le sommeil ne vient pas. Elle sait qu’elle a beaucoup trop peur de se rendormir. De revivre ça. D’où ? Elle ne sait pas. La brune pousse finalement un profond soupire. Et sans réveiller sa colocataire, elle s’extirpe de son lit. Un coup d’œil à sa montre lui apprend que de toute façon, dans une demi-heure, son réveil aurait sonné. Elle file dans la douche. L’eau chaude dégoulinant sur son corps tremblant lui fait du bien. Tellement de bien. Elle s’interdit de penser. Finalement quelques dizaines de minutes plus tard, elle est fin prête, vêtu d’un jean trop serrant et d’un pull trop grand. Qui tombe trop bas. De toute façon, Chiara, elle ne veut pas plaire. Elle ne s’est jamais vraiment trouvé jolie. Des yeux trop grands. Des cheveux trop ternes. Des jambes trop longues et des formes trop plates. Elle est gauche. Et ses bras sont trop bleus. Elle a toujours été très maladroite. Avant, elle se réveillait chaque matin avec de nouveaux bleus. Certains dont elle ne se rappelait. A quoi bon ?  C’était surement lorsqu’elle faisait la cuisine, bousculant tout sur son passage, détruisant les quelques vêtements qu’elle avait un jour eu. Avalant un petit déjeuner à la vitesse de la lumière, elle alla s’asseoir près de son cours de potion, contre le mur, dans les cachots. Elle ouvrit son livre à la dernière page où ils en étaient arrivés. Dans quelques secondes, le professeur serait là. Une heure et demi plus tard, elle sortait de la classe, les joues encore plus rouges que ce matin. Décidemment, le mélange des ingrédients, ce n’était pas son fort. Elle finissait toujours par faire exploser son chaudron. Et elle se faisait écoper d’un énième devoir. Devoir pratiquer la potion en dehors des heures de cours. Rechignant tout bas, Chiara parcourut les lugubres couloirs des cachots. Alors qu’elle tourna un coin, elle aperçut du coin de l’œil quelques élèves adossés au mur. Ils semblaient plus âgés. Relevant la tête, elle croisa le regard d’un des jeunes hommes. Et son cerveau court-circuita. Elle en lâcha ses bouquins qui s’écrasèrent contre le sol dans un vacarme assourdissant, résonnant dans cet espace confiné. Son instinct lui disait de fuir. De rebrousser chemin, de partir en courant, de fuir cette école, cette académie qui pourtant lui avait promis sécurité. Tout ce qu’elle parvint à faire, c’est d’avoir un haut le cœur. Et de trébucher contre ses livres à terre, sans parvenir à détourner le regard de celui qui avait tant hanté ses pires cauchemars. Et à son plus grand détriment, ses plus hauts fantasmes.

Elle sait très bien qu’elle devrait fuir. Courir. Quitte même à faire s’effondrer l’académie entre eux. Tout. Tout. Elle pourrait faire n’importe quoi pour échapper à ce regard trop sombre, ce regard trop froid. Ce regard qui encore aujourd’hui lui amène cauchemars incessants. Ou rêves les plus fous. Ses poings se referment. Détourne les yeux. Détourne les. Sauf que la jeune Chiara, elle n’y arrive pas. Elle se déteste, cette faiblesse, cette incapacité de penser par elle-même lorsqu’il est dans les parages. Cinq mois. Elle avait tenu cinq mois. Certes, sa fuite loin de cette famille l’avait beaucoup aidé. Et jamais, au grand jamais, elle n’aurait imaginé le retrouver ici. Inconsciemment, elle ramena sa main sur son bras gauche. Près de l’épaule. Là où se situait un bleu qu’elle ne s’expliquait pas. Une tâche pas plus grande qu’une pièce d’or, de gallions comme ils disent. Une brûlure ? Un coup ? Elle ne saurait le dire. Tout ce qu’elle sait, la petite, c’est que c’est mal. C’est mauvais. Alors elle recule encore un peu, mais ne parvint pas à regarder autre part que ces deux pupilles noires. Le monde s’est figé. Son corps tremble de peur. Pourtant, elle est fascinée. Fascinée par cet être abjecte. C’est alors que la dure réalité la touche. Si le bel Hadès est ici, une autre Lestrange ne devrait pas être loin. A cette idée, Chiara sent son visage perdre tout le peu de couleurs qu’elle avait réussi à prendre entre deux cours. Mais au fond, peut-être qu’elle a, inconsciemment, cherché à oublier de se renseigner. Après réflexion, savoir qui suivait un cursus dans cette académie reconnue de par le monde, ne devait pas spécialement être dur. Aurait-elle réellement abandonné l’idée de venir ici, sachant qu’Il se trouvait aussi dans cette partie du monde ? Elle n’en savait strictement rien, et ça lui foutait encore plus les boules. Chiara avala une bouffée d’air, parvenant difficilement à se distraire de ce visage. Mais un détournement d’attention et elle sent son poignet prise dans une poigne de fer. Elle sursaute. Elle secoue la tête. Finalement, elle ne veut plus. Plus être aussi près. Faiblement, elle essaie de retirer son bras. Mais tout le monde connaît la force légendaire de la petite brunette. Elle secoue la tête plus énergiquement encore. Non. Non, ils n’ont rien à se raconter. « Laisse moi » parvint-elle à sortir péniblement. Du coin de l’œil, elle voit les quelques autres étudiants présents se faire la malle. Bordel. Elle aimerait tant avoir un bouton stop sur lequel la jeune femme pourrait appuyer. Faire une pause, là tout de suite, elle en aurait bien besoin. Pour reprendre son souffle. Et son dos cogne contre un mur rêche, et froid. Elle ferme les yeux. Très fort. Un rêve. Un cauchemar. Elle doit se défendre. Après dix huit ans, elle ne peut plus se laisser faire. Elle n’est pas une elfe. C’est une jeune femme. Ici, à Spinks, elle est libre de faire ses propres choix. Et elle n’a plus besoin de dire oui dès qu’un Lestrange lui ordonne de faire quelque chose. Chiara est déterminée. Même si elle a quelques doutes quant à ressortir vivante de cette.. entrevue, elle finit tout de même par rouvrir les yeux. Plongeant son regard brun dans celui de cet homme aussi froid que la pluie. Il est tout près d’elle. Trop près. Elle n’a jamais pu le regarder d’aussi près. L’observer. Elle pourrait tendre la main et effleurer les courbes de son visage. Le trait dur de sa mâchoire. Ou passer ses doigts dans ses cheveux. Elle pourrait faire tellement. « Loin. J’étais loin, aussi loin que possible, qui ne te – vous – regarde pas ! » Elle retient d’ajouter qu’elle était loin de lui, de lui et son regard. De lui et ses bras puissants. Loin de tous ses désirs interdits, de ses envies impossibles, de ses hontes inavouées. Prenant tout son courage à deux mains, elle lui cogne le tibia. La pointe de son pied frappant la jambe de celui se trouvant face à elle. Petit bout de femme, elle parvint à se faufiler sous son bras. « Je suis rien pour toi, je n’ai aucun compte à te rendre. Je ne te dois rien, fous moi la paix ! » Son cerveau lui dit de partir sans se retourner. Son corps lui dit d’avancer, de se presser contre lui. Elle, elle reste là, debout, les joues rouges, les dents grinçantes.

Elle déteste cette sensation d’être faible. Cette faiblesse. Au final, cette chose a toujours caractérisé Chiara. Chiara, elle est faible. Elle l’a toujours été. Et aujourd’hui, elle ne sait plus comment faire pour remédier à ça. Elle est nulle. Elle est pitoyable. La jeune Harkness à beau essayer de se persuader du contraire, c’est faux. Il lui a fallu trois ans avant de réussir à s’enfuir du manoir des Lestrange. Trois ans de peur. De cauchemar sordide. Alors là, face au monstre de tous ses cauchemars, de tous ses rêves – éveillés ou pas. Elle tremble. Elle a peur. Pourtant, elle voudrait tellement pouvoir tendre la main. Effleurer sa mâchoire carrée. Ses traits durs. Trop durs. La jeune femme aurait pu s’enfuir, retourner dans les étages supérieurs, chercher de l’aide. Pourtant, elle est restée là. Ses jambes incapables d’avancer. Ou de reculer. Ses grands yeux écarquillés le fixe. Lui. Et seulement lui. Et avant même d’avoir pu prendre une seconde respiration, elle se retrouve une fois de plus plaquer contre un mur trop froid. Elle devrait être humiliée. Offusquée. Mais au fond, elle aime ça la vicieuse. Elle aime se sentir dominer, voir son regard rivé à elle, être sous son emprise. Mais Chiara, elle ne veut pas se l’avouer. Parce que se l’avouer, se serait baissé les armes. Les bras. S’avouer vaincue. Mais elle veut encore y croire. La jeune brune aimerait fermer les yeux. Se focaliser sur la sensation de la main d’Hadès dans son dos. Elle se demande ce que ça pourrait être sans son chemisier. Elle secoue la tête. Elle doit rester lucide. Même si c’est peine perdue lorsqu’ils respirent le même air. Cet air tendu, chaud, électrisant autour d’eux. Elle tique. Sang de bourbe. « Si je suis si sale que ça, lâche moi » chuchote-elle. Mais Chiara ne veut pas qu’il retire ses mains. Malgré ça, elle a besoin de le challenger. Lui montrer qu’elle n’est plus la pauvre fillette d’il y a cinq mois, peut-être ? Elle pourrait se foutre des baffes. Il est trop près. Elle sent son souffle dans son oreille, dans son cou. Ses lèvres s’ouvrent malgré elle. Son cœur rate un battement. Il va la tuer. Et inconsciemment, elle se rapproche. La jeune fille sert ses poings. Très fort. Elle doit résister. Résister à l’envie de mettre ses mains à elle sur lui. Lui, il a le droit de la toucher. Et elle, elle veut éviter le refus. C’est une sang de bourbe après tout. Sang impur. Son cerveau tourne à vive allure. Où a-t-elle été ces derniers mois ? Nul part. Partout. Elle ose les épaules, douloureuses de la pression qu’y exerce Hadès. Cette fois, c’est lui qui appuie sa main sur son dos. D’un côté, elle voudrait le repousser, ou se fondre dans le mur, le plus loin possible de lui. D’un autre, elle voudrait que son corps entier soit possédé. Et elle veut le provoquer. Après tout, il n’oserait pas la tuer ici, dans l’enceinte même de Spinks, non ? Des professeurs parcourent les couloirs à tout bout de champ. Dans quelques temps, elle sera sauvée. « J’étais… » Elle réfléchit. Elle veut choisir les mots. Non sans se douter qu’au final, il n’en aura rien à faire de ce qu’elle lui raconte. Il veut juste exercer son contrôle. Comme il l’a toujours fait. « On m’a aidé. Il m’a aidé. Avec lui, j’avais plus rien à craindre, pas comme ici » Elle raconte n’importe quoi, elle entend sa voix partir dans les aigus et retomber dans les graves. On a connu mieux en matière d’expression. Elle se racle la gorge. Pourquoi fait-elle ça ? Elle n’en sait rien. Peut-être voudrait-elle qu’il soit jaloux. Comme elle l’était à chaque fois qu’une fille le regardait entre deux battements de paupières. De leurs sourires enjôleurs. Elle l’a toujours voulu. Elle n’a qu’à tourner sa tête de quelques millimètres. Et leurs lèvres s’effleureraient. Mais au contraire, elle détourne le visage et le repousse. De sa faible force, elle met ses mains sur son torse. Grand dieu, elle en manque de défaillir, et elle pousse. Et comme elle s’y attendait, il ne bouge pas d’un millimètre, le con. « Mais qu’est-ce que t’attends de moi ?! T’as plus de sale sang de bourbe qui pourrit ton air, plus qu’une empotée qui ne nettoie pas assez vite tes robes de sorcier, qui renverse les casseroles ! Laisse moi tranquille ! » Elle n'a jamais autant parlé. Les yeux de la jeune Harkness se mouillent. Elle se sent emprisonnée. Détestée. Elle le dégoute. Qu’il la lâche. « Je ne dirai rien sur ce que j’ai entendu cette nuit, je te le promets, s’il te plait, laisse moi partir » finit-elle par chuchoter tout bas. Son cœur bat trop vite, sa respiration est trop rapide. Son odeur à lui est partout. Chiara referme ses mains, et de ses petits points, lui cogne le torse. Loin d’être douloureux, elle veut qu’il se lasse. Qu’il se rappelle qu’elle n’est rien d’autre qu’une gamine, qu’il l’oublie. Et pourtant, elle aimerait tout le contraire. Qu’il la regarde comme il regarde la magie noire s’échapper d’une baguette. Qu’il la caresse de ses yeux sombres. Elle se sent dépouillée. Vide. Remplie. Elle finit par laisser ses mains retomber le long de son corps et fixe son regard sur le visage d’Hadès. Sur ses lèvres trop attirantes. Remonte sur ses joues creuses et finit dans ses yeux. Les lèvres de Chiara sont sèches. Inconsciemment, elle mordille sa lèvre inférieure. Plus rien d’autre n’existe. Malheureusement.

Elle ne veut pas répondre. Elle ne peut pas. Parce qu’elle sait que si elle ouvre sa bouche, qu’elle essaie de se justifier, de trouver un nom plausible, elle ne parviendra qu’à s’enfoncer. Chiara n’a jamais réussi à mentir. N’a jamais réussi à inventer un mensonge sur le fil. Et là, tout de suite, elle l’est. Sur le fil. Tellement. Et elle ne sait plus comment se sortir de se merdier. Elle pourrait se foutre des claques. Elle aurait du partir depuis longtemps, avant de trébucher contre ses foutus livres. Ou mieux encore, être accompagné d’un étudiant de son année alors qu’elle sortait du cours de potion. La jeune femme ferme ses yeux le cours d’un simple instant. Se surprenant à n’être au final que dans un rêve. Qu’une fois son regard revenu au temps présent, elle serait en fait dans son lit, les rideaux tirés et les couvertures montées. Malheureusement, quand elle ouvre à nouveau les yeux, son regard tombe sur le visage froid, fermé d’Hadès. Alors la brune se tait. Elle nie la question. Son cœur se sert, ses jambes tremblent lorsqu’il lui parle de meurtre. Un meurtre. Un putain de meurtre. Elle le connaît. Pourtant, elle ne peut empêcher sa gorge de s’assécher encore plus. « T’oserais pas » murmure-t-elle. Se raccrochant au faible espoir qu’il ne lui a jamais fait de mal. N’est-ce pas ? A vrai dire, elle n’en sait trop rien. Certains souvenirs sont trop flous. Chiara ravale ses larmes. Elle ne veut pas se montrer faible face à lui. Pas maintenant. Pas comme ça. Pas alors qu’elle est à sa merci. Le salaud. Elle reçoit ses paroles comme des coups de poings toujours plus agressifs, toujours plus forts. Elle tremble. A l’intérieur. Dehors. Elle tombe bien bas. Si un jour elle aurait pensé revoir cet homme, cet individu qui la retourne tellement, elle n’aurait jamais imaginé être autant secoué. Cinq mois de séparation, cinq mois de silence, la jeune femme s’était prise au rêve, au jeu, à l’espoir qu’il n’était au final pas si terrible. Qu’il était humain. Humain. Ce qualificatif est aujourd’hui tellement dérisoire, que si elle n’était pas si secouée, Chiara en rirait. Hadès et humain ne vont pas dans la même phrase. Mais elle en a marre de se sentir faible. Terrorisée. Détruite. Il ne mérite pas ça. Qu’elle lui donne ce pouvoir. Alors même si son corps lui crie de se laisser aller, de fermer les yeux, d’accepter sans broncher cette virulence dont il fait preuve, son cerveau, sa fierté lui dit tout le contraire. Après tout, elle n’a rien à perdre, pas vrai ? Tout ce qu’elle espère, c’est que le boucan attirera professeurs, élèves ou mêmes créatures étranges pour la sortir de cette merde dans laquelle elle s’est fourrée. D’une force qui la surprend elle même, Chiara repousse Hadès, s’échappe de son étreinte, arrache ses mains posées sur elle. « Arrête ! Tais toi ! T’as pas le droit » Pas le droit de lui dire ça, pas le droit de l’anéantir un peu plus à chaque fois. Rapidement, elle sort le long morceau de bois dont elle arrive encore très peu à se servir. Elle n’y connaît rien Chiara. Même les sorts les plus basiques, elle ne les maîtrise pas comme elle le devrait. Pourtant, en cet instant, plus rien d’autres ne compte que la haine qu’elle éprouve face au Lestrange. Face à cette famille. Face à lui. Surtout à lui. Et elle hurle. « T’es qu’une… une… t’es un monstre ! Tu te complets dans ton petit monde, dans ton envie de surpasser tout le monde, au détriment de tous ! T’es une ordure, t’es le pire. Je te déteste. Je te déteste tellement ! T’aurais jamais du naître, et plutôt mourir que de rester avec toi ici, alors vas-y ! Vas-y, tue moi ! » Sa baguette pointée sur Hadès, elle crie encore. « Expulso ! » Malheureusement, à sort complexe, échec assuré. Et au lieu de voir Hadès être repoussé, une partie du plafond s’écroule entre eux, poussière, débris, on n’y voit rien. Chiara est projetée en arrière et retombe lourdement sur son dos. Sa baguette roule à plusieurs mètres derrière elle et son coude émet un craquement sinistre. Son corps entier est endolori. Après ce vacarme insupportable, un silence lourd et épais plane dans les cachots. Sa respiration est saccadée, hachée. Elle est étourdie et se demande vaguement si Hadès n’a rien eu.